Runaway

Scheiß-verdammter Regen!, fluche ich zum wiederholten Mal, während ich mich geduckt durch den nächtlichen Wald kämpfe. Seit Stunden prasseln dicke, kalte Tropfen aus fetten Wolken auf die Wipfel herab. Diesen Sturzbächen kann das Blattwerk der Bäume nicht ausreichend Widerstand leisten. Wasser findet immer seinen Weg. In diesem Fall über Äste und Stämme bis hinab zum…